17.3.10
Shout again
1971
Je n'étais qu'un cri.
Disait de moi mon aïeul
foudroyé à Carnoux-en-Provence,
dans son jardin agrippé à la colline.
Je suis voix lâche et confite,
entre contrat social et chaos viscéral,
un chant de l'oiseau
de mes nuits blanches
du foulard rouge de mes noces
et du mariage à l'église
dans cet été crissant.
Je dis maintenant l'élevage heureux de l'enfant,
juste tes mains sur mes hanches,
juste vivre enfin le printemps.
